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    丫丫没有立刻落笔。

    那个“赠”字，在心中已然成型，沉甸甸的，像一枚温热的钥匙。但她知道，锁孔尚在远方。接下来的数日，滨海市陷入了一种诡异的平静。那个如影随形的“恶意”并没有消失，它只是收敛起刺骨的锋芒，化作一片弥漫在城市上空的、稀薄的阴云。人们依旧在行走，在生活，但眉宇间那丝挥之不去的烦躁与猜忌，却像慢性毒药般，无声地侵蚀着这座孤岛最后的生机。

    丫丫没有再动用账册去“修复”什么。她只是抱着那本空白的册子，常常站在窗前，一坐就是一下午。她的目光越过残破的街景，望向那片阴云的源头。陈霄看得出，她不是在寻找，也不是在对抗，而是在……倾听。

    “他在哭。”一天傍晚，丫丫忽然轻声说。

    陈霄心中一凛，顺着她的视线望去，天边只有被夕阳染成一片悲壮的橙红色。他什么也没看到，也什么都感觉不到。但在丫丫清澈的眼底，却仿佛映出了另一个世界的景象——一个蜷缩在角落里，被全世界遗忘，只能用恶意来武装自己的孤独灵魂。

    “我们走吧。”丫丫合上窗，声音里带着一种与她年龄不符的平静与决然，“该去给他送东西了。”

    夜色如墨，将滨海市的断壁残垣温柔地包裹。陈霄牵着丫丫的手，走在空无一人的街道上。没有明确的目的地，但丫丫的脚步却异常笃定。她像一只能嗅到源头的蝴蝶，精准地循着那股绝望的气息，一路走到了城市边缘的一座过街天桥上。

    天桥上，只有一个孤独的身影。

    那是一个看起来不过三十多岁的男人，穿着一件洗得发白的旧外套，身形瘦削，头发凌乱。他背对着来路，面朝城市的万家灯火——那些灯光稀疏而暗淡，像垂死者的呼吸。他就这样坐着，双腿悬空，整个人仿佛要被夜色吞噬，与脚下的钢铁融为一体。

    他就是那个“扩音器”，那个行走的“恶意”源头。此刻，他安静得像一尊没有生命的雕像。

    陈霄下意识地将丫丫拉到身后，全身肌肉紧绷，做好了应对任何突发状况的准备。然而，丫丫却轻轻挣脱了他的手。

    她没有走向那个男人，而是悄然无声地，在他身后几步远的地方停了下来。她盘腿坐下，将那本朴素无华的账册放在膝上，然后，拧开了那支黑色的钢笔。

    夜风吹过，笔尖划破寂静的声音，细微得如同叹息。

    她没有写“清除”，没有写“审判”，甚至没有写“守护”。她一笔一划，极其认真地在崭新的一页顶端，写下了那个男人的名字——一个普通的，几乎淹没在人海中的名字。
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